Прокажённый

Автор: Ирина Шилова

Бездомный кто, больной и нищий, -
Те летом на полях питались.
А осенью где хлеба сыщешь?
Его найти в селе пытались.

Проказа - страшная болезнь,
И прокажённых люди избегали.
Но вот однажды, среди бела дня,
Мальчишки сельские больного увидали.

- Смотри, смотри, там кто идет?
- Да это прокажённый безобразный.
Давай его прогоним от ворот.
Прочь, прочь от нас, заразный!

- Вы что кричите, тихо, малышня!
Да вон, идёт по полю прокажённый.
- О люди, накормите вы меня,
О, пожалейте, я всего лишённый.

Три дня в пути, и нечего поесть,
А смерть обходит стороной далёкой…
Сухарь мне старый бросьте, может, есть.
Как пёс, бездомный я и одинокий.

- Покуда голова цела, -
Тут стали собираться люди,
- Иди от нашего села,
Кормить тебя никто не будет!

И боль, обиду не сдержав,
Присел он в пыль дороги серой.

- О, Боже, что-нибудь Ты сделай,
О, Боже, Ты меня избавь.
Устал я жить, устал я жить.
Я так соскучился по дочке,
Господь, хочу здоровым быть,
Обнять хочу рукой сыночка.
Хочу домой, но мне нельзя...
За что же мне такая доля?!
Всё, хватит, пусть умру здесь я.
И он упал в сырое поле.

- Эй, прокажённый, хлеба на кусок.
Мой сын по свету также где-то бродит.
Остался вот под старость одинок,
Да слышал я, что в городе-то ходит
Христос-Мессия, ой, душа болит.
А ты иди к Нему, быть может, исцелит.
Мой сын, домой бы ты скорей пришёл
И у Христа спасение нашёл.

Надежда ярким светом озарила тьму.
Больной поднялся: «Что ж, пойду к Нему,
Пускай побьют камнями, не боюсь.
У ног Христа с надеждою склонюсь».

А за Христом народ толпою шёл,
Больной к толпе гудящей подошёл,
И на глазах людей колени преклоня,
Он закричал: «Иисус, помилуй Ты меня,
Ты исцели мою больную плоть,
Меня очисти, если хочешь, о, Господь!»

- Хочу, очистись, сын!

Вечерняя заря
На небе алым пламенем взошла.
Нет, к Иисусу он пришёл не зря,
Проказа с прокажённого сошла.
Он стал срывать бинты,
Повязки стал срывать.
- Очистился, очистился!, - народ тут стал кричать.
И радовались все о милости Христа,
И слава разнеслась о Нём из уст в уста!